Manchas de la vida, Panfletos del yo.

no hay mayor perdida de tiempo que la duda,  el acto paralizante de no emitir opinion ni movimiento,  forja las peores murallas que el sujeto puede vivenciar,  las propias. No hay perdida que se equipare a la duda,  ni siquiera fracasando,  donde hemos de haber impactado  contra alguna parte del universo controlador del azar... Fracasar no es perder, es aprender.  agarrar los pedazos y armarlos de nuevo, salir con la cabeza bien puesta y correr, moverse,  mover los brazos del alma, las ilusiones y los objetivos y ojalá!  que no adornen tus ideas, las dudas que reine siempre un dominio  de certezas,  de saberte ganador/a   aunque el resultado lo contradiga.  es accion lo que el cuerpo y el alma necesitan,  es pasion, vibracion nerviosa general,  la que expulsan esas murallas macabras.  en un mar de dudas, las ganancias se las lleva otro,  en la hipo praxis reina quien tiene el poder. fantasma poderoso,    de ropas arrugadas,       

Caminos de piedra,  palabras de chocolate,  sol radiante,  flores de plástico.  Pasión de un día,  almas de traje,  repiten como calculadoras palabras dulces,  palabras ajenas,  oidas,  leidas. y donde hay corazón en la repeticion?  donde está la pasión de mirar un espejo y amarse donde habita hoy, la benevolencia, la gratitud por los pequeños gestos. como devolver lo que no hemos podido recibir por ser ego.  por ser mucho yo y pocas nueces.

y el viento un día,    de tanto soplar,  se enfermó,  y estornudó hijos de ideas desnudas.  Los arrojó directo al mundo les imploró con gritos que no se oyen,  que respetasen su hermandad.. Pero no sucedió,  y las ambiciones reinaron,  los rifles se dispararon,  la sangre corrió,  como corren las lagrimas  de la madre patria, hermana del viento sobre las urnas de la des-eleccion...  y carcomieron las llanuras,  arrasaron con su madre,  llenándola de misera,  polvo y hambre. y el perdonó, avisó, una y otra vez, cautivo de su amor, el viento calló. y sus hijos la utilizaron, explotaron, envenenaron,  diose el día, en que el progenitor, mostró su fuerza, abrumó los monumentos de los sables manchados de "gloria" y volatizó las hojas que habían escrito los vencedores.. en tanto su ira se calmó,  profirió un hálito ensordecedor de dolor,  reclamando la injusticia "sigan muriendo mientras ríen,   pegados a ciclos si

El tiempo trae las historias la vida las reglas y la cultura las voces,  y la memoria? que trae? La memoria se pierde, para algunos la memoria es fuerte, para otros. já! ilusos, creyeron ser dueños de la memoria... pero no! La memoria habita en los cuerpos que nadie mira, piensa de modo diferente,  piensa la forma de hacernos topar,  cada dia con un pedacito de recuerdo. Un olor, un roce, un color,  átomos bastan,  para que ella,  nos haga querer comernos los codos. La memoria lleva y trae,  consuela y martiriza.. Hace de la hoja, una poesia,  cuando pasa por espiritus atentos.  Hace de la hoja un pañuelo,  cuando pasa por los corazones golpeados. qué variedad,  que buena y cruel,  puede ser la memoria. Dependerá de las manos que la acompañen a dar una vuelta,  darle vida eterna,  o terminar con ella  a puro grito callado, grito de culpa.

y nos viviremos,                      y la vida pasará, el tiempo abrazará nuestros pasos,      envueltos en una soledad innata        partiremos rumbos separados,               yo y vos, y ellos,                     que seran parte de mi.                            si se la bancan,              si tienen dos dedos de frente,        se dejarán morir en un abrazo,                y volverán a tomar mates en casa,                            que está...ahi                        donde quieran que esté. atorrante de muchos puertos fui,               pirata con cara de niño,    aprendizaje,   error,          error,                  error,  el sistema enseña a errarle,  unos pocos aprenden  a no equivocarse  con la misma piedra,  a cambiar de aire... yo sigo buscando la letra,  la prosa, la melodia,  que me haga volar lejos. para volver y no ser quien fui.  para cargar con sombras                  y que no me pesen...  ojalá pu

Dejen que la cuerda se tense, que total no se va a cortar mañana. dejen la fuga sin tapar, total no va a suceder nada. Dejen la tuerca sin revisar, una pieza no va a afectar el funcionamiento. dejen -dicen los de arriba- para después,  miremos para el costado,  total,   perejiles hay siempre. y asi siguen las irregularidades  los accidentes,             las noticias                         y las tragedias.. ojala tuviese yo,  como mas de alguno,  el peso necesario en esta balanza,  para que dejen de mirar el cielo,  buscando estrellas,  cuando es el asfalto el que quema  las vidas de los que laburan.  

Angel de ojos de calle y vida de perros. a quien le duele vivir, con esta diabetes de amores. que busca un abrazo vacío, donde ocupar su lugar. Patente de haber sido el rey tuerto, a pesar de estar ciego, de ver la muerte en el camino, y no poder frenarla. y que cronos se apiade del angel, que suceda proximamente,  que entre carrozas y laureles,  quiere verte volver, musa de la fantasia y la realidad, dichoso metal liquido  entre cielo  y tierra,  brilla, y atonta a quienes no saben mirarte.

Lo raro de esos besos, es que aun siendo historia, no dejan de ardernos. lo extraño de esas miradas, es que siempre buscan, un lugar donde soñar. lo corrosivo de tus abrazos, es que causan comezón emocional. lo excéntrico de mi caminar, es el vacío a mi diestra. lo raro es haber sido soñado tantas noches, y haberlo cumplido tantos dias. El recuerdo de haberte oido. sentido, tocado, respirado  embriagan mis lagrimas cuando te pienso, y me hacen sonreír. si, te pienso.

La orilla de la muerte,  son los días, vivos, andantes. Vida ebria de pasiones,  vida de vinos y costumbres. El vino del amor,  elixir seductor,  espasmos de nuestra cronología. que nos ponen a la orilla del Hades. mero impulso gangrenal del intercambio. Amar es alienarse,  hacerse uno con el objeto,  y eso,  perturba la esencia del amante. deja de ser,  muere,  aun andando,  aun cantando.

Evolucionan las lineas,  densas cadenas invisibles,  que atan vivencias y las manifiestan. Puntos y comas,  son mis armas, manipulo a estas inocentes letras,  con tal de darle vida a mi vida.  apacibles van, unidas a mi piacere, concordando según mi egoísmo chamuyero, para contar anécdotas sobre cosas obvias. y crecen, se desarrollan, suceden en ellas, las 4 estaciones,  no las dejo morir, en su crudo invierno...  traspapelo mi andar con ellas, para que se vistan de moda , y caminen cálidas, seguras de si,  impregnándome plenitud. y si estoy pleno,  la primavera reinará en los carriles del hipódromo, y volverán a pastar los caballos de la pasión.  Con el sol de un 22 de septiembre, bien loco,  alzaré la mano, a preguntarle a la señora vida, por que ha de ser todo tan especial. especial por tenerlo todo al alcance de los ojos, y aun así no quererlo ver. La ceguera está cristalizada, ya no alcanza con un prisma cóncavo para quitarla. por que está instalada

Y llegó un día en el que el papel se sintió raro, angustiado con la flor de sus renglones,  irradiando sangre azul con manchas negras  de poesías, de suspiros que no conocen lo real, Llegó luego, una mañana,  donde los hálitos no surgieron más.  donde quien murió no fue el papel, ni la musa,  ni el cuerpo,   sino el poeta. Dióse cuenta la hoja de la ausencia,  y lloró modestamente no ser escrita por nadie. vivió en un desencanto de escrituras vacias, y anheló aquello que siempre tuvo y creyó padecer. Fue entonces, cuando el poeta,  hábido nuevamente de deseo místico,    apareció, para inundarla,  de flores noctambulas, plenas  metáforas,  sinécdoques y don juanes, que le hablan a las estrellas que habitan la ciudad. que se toman una coca en la 9 de julio, en pleno horario laboral, que desafían muy pasivamente, el ritmo que llevan las sombras sonrientes. y no es el lápiz,     no es la mano, es el corazón  de quien ha de desaparecer cada tanto,  a ti