Manchas de la vida, Panfletos del yo.

Allons enfants de la patrie!  le jour de gloire est arrivé Que la guerra, entre trincheras neuróticas no cese por un té a las five o'clock  Manchadas de sangre las esquirlas de sus caricias dejan campos minados, de balística retorica. Que no sucumba la amenaza, Aux armes citoyens! defendre  notre   liberté cherie!  Bayonetas melódicas dispuestas a perder la esclavitud del albedrío ¿libre? Que caigan los laureles, que se los ponga quien sepa perder mejor.

tiempo  (y no de ser) tiempo  (y no de partir) tiempo  (invento jodido) tiempo  (dado y quitado) tiempo  (crepúsculo y obsceno) tiempo  (al tiempo) tiempo  (de llegar) tiempo  (loco, tiempo) tiempo  (silencioso) tiempo  (rasgado, ruidoso) tiempo  (esquivo) tiempo  (sedoso) tiempo  (de parpados besados) tiempo  (de plenitud)

No te enamores, Nunca. Dejarás de ser tuyo, y el rubor matutino  te atacará infame, Ya no serás dueño de cada sueño, Inundarás de brillo cada sombra que toques. Te sentirás enorme, y no habrá reflejo mas pleno  que el espacio cóncavo de sus brazos. Caminarás viviendo  un cortejo medieval, Pensarás que la agonía  y la felicidad pueden fundirse y desahogarse en un suspiro. Cual marinero  exhausto, que encuentra tierra  en el litoral. Nunca, no te enamores

¿cómo describir el aroma de un encuentro? sin despellejar, martirizar y encofrar el después. ¿cómo cortar con grafito la laguna de sentir lo que muestra una marca en la almohada? Aún la tasa de té plagada de hierbas convoca con su aroma un universo de piel, que erizado, se asienta y se encuentra con el silencio de aquella carta que pereció en el intento de ser destino. Perdurando entre los dedos de aquel tintero, el limite borracho de lo escrito relataba un encuentro de primaveras ....o peor Sólo ruidos, palancas derruidas, anaranjadas herrumbres, del molino quijotesco, un revoltoso engrane que piensa voces, como de veces se plaga la vida.

"tu gesto, es tu camino" Saber hacer con el silencio,  es salvarse de la vorágine. Maravilla de un plexo  desapareciendo en el amanecer.  Donde el tiempo,  es el parecer.  que aparece de a ratos,  en una estela crepuscular, en la brisa patagónica,  en sus caricias felinas. Puente encallado en la verde madre de dos mundos.  uniendo  la flor-esencia  de una fibra extraña,  tornándola familiar.  mutando hueca en si, para flore -s er. Klimt,  ha sido destronado cuando las notas,  dieron pie, al  arkhé de dos .