Manchas de la vida, Panfletos del yo.

Pasaron muchos minutos, nos hallabamos en el fragor de la ciudad Explotaban en mí los sonidos calidos de un amanerecer muy lejano.  Sería un nuevo comienzo, mis pies pisaban otra tierra. sabía que en ese brillo aguardaba algo a ser leido. Esa primera caminata  desbarató el tiempo, puedo asegurarlo. eramos dos,  entre la multitud  de idiomas y aromas.   Pareciamos,  agua de deshielo en una pendiente volatil y movilizante. Pareciamos, gotas de agua, efecto del desenfreno. Pareciamos, el bullicio que germina una cascada.

Lo tomo, lo admiro, y percibo una vibración, dudo de la procedencia del mismo.  Especulo, en un silencio plagado de imagenes  si el libro tiembla  por ser un recuerdo, o por la potencia de actualizarlo, y volverlo historia.  Con el discurrir de mis dedos y el bailar agitado de los labios irian a surgir, quién diria... una historia que hasta hoy, no me atreví a escribir. Puesto que muchos saben o imaginan, que escribir  es una dificil decision, Aqui, en esta escena de uno y su espejo se entumece el cuerpo, porque es él quien elige  qué perder . 

Pernoctando a la brisa del frio, y con humo entre los dedos, observé en el cielo enmohecido de algun recuerdo, cómo  inmovil, permanece hoy dia, un libro que no pude continuar leyendo. Está quieto,  inhibido entre los otros,  quizas...llamandome Porque como toda obra,  tiene un aroma particular  cuando acontece en el encuentro de otra mirada. Lo he tocado y hojeado  a la par de una luz que, agitada por un fugaz espacio de transferencia me solicitaba recitarle  algo de mi, en los significantes de esa obra. y recitar, poner de mi carne en el aire de la voz,  nunca fue mi mayor placer. no obstante, alguna fuerza amainaba esa resistencia.