Manchas de la vida, Panfletos del yo.

Sofocados en una colosal nube de humo, oriente y occidente, se encontraron sumidos ante un temblor. Quietos, mandados a callar, con sus instintos mas animales a la comanda,  no sabian como saborear el aire, luego de aquel derrumbe. Habia comenzado la etapa del desvelo, ya no por la tenue ilusión de continuidad.  sino por intentar, por cualquier medio, comprender qué hacer. El despues del después, tocó a la puerta de ambas sonrisas vueltas añicos. y no supieron que hacer, con ese harapo de tela rosa, pisoteado, masgullado y perecedero. ¿Como una sábana? ¿Como un buen par de guantes fraternos? ¿O simplemente, cual producto capitalista, hecho un bollo en la basura? Qué dilema, encontrarse ambos hemisferios, que tan separados y rotos, parecían unirse...ahora, sin el litoral que los hacia persistir. ¿qué hacer ahora, que es invierno?

El tiempo, es un espejo violento que cura con lluvia lo obscuro de la retina. no engaña, el tiempo, es como un borde plegado sobre si,  la historia,  es fanática  de la repetición.  y el espejo la desviste, impertinente, la desafía a reconstruirse a no negarse la libra de carne. verdad intocable que de por si, no posee. impotencia, ¡un golpe al espejo! suma de virutas,   de relatos platinados, que fragmentados  destellan al caer en el abismo cóncavo  de una pregunta. cosecha de memorias, que con la escoba se rejuntan, piel caída, cascara perdida, memoria que se cura  de sí misma, al saber, que solo se camina  hacia el litoral, a través de cada astilla.  

Un dia, no supe mas como era ser yo. me encontré con una espada de doble filo, blandiendo sobre mi. Desilucioné, desterré y dejé morir  la confianza  de una persona querida. y me siento ajeno, a esa gran persona, a ese gran honesto, al apicultor de la diplomacia. nunca me dolió tanto, ver que no soy quien soy. que soy un extraño, que me boicoteo por miedo al miedo. ¡qué semblante de mierda tengo que tener, para no desperdigarme como un tiro al aire! me duele todo, me duele la nada. la nada que me tocó a la puerta, una puerta por la que pretendia apostarlo todo. me quedé con nada. por no poder romper con mi historia. y no hay nada mas penoso, patetico,  pauperrimo, que quien no sabe de su propia peligrosidad. soy un lobo, soy tantisimas cosas,  pero no soy yo. no soy en cada lectura, no soy en mi reflejo hoy por la mañana ni en el borde de mi barba. no estoy en cada uña al tipear esto. no me oigo sollozar la traición a mi mismo me ignoro,

Calle inundada con espuma de sol plagada de átomos lustrosos que saben enseñar a volar Parejas, de alas, que como dientes de león, pintan el azul del cielo. Un sueño con el corazón pasado de uvas. Un ebrio,  mozo umbrío,  perenne en una oleada de valor no soportó su cuerpo. y lo dejó prêt-a-porter La vida, cuando hipotecada, pierde el temblor de los aromas matutinos. y               cae                        como                                 una hoja                                              dorada                                                     enjaulándose                                                                            en la nada.  Despertando insulso.  repitiéndose silencios.