Manchas de la vida, Panfletos del yo.

"Ahora que nos besamos, tan despacio ahora que aprendo bailes, de salon, Ahora... que una pension es un palacio donde nunca falta espacio, para mas, de un corazon" El buen sabor de nacer una mañana y vernos todavía envueltos en cada gota de rocío. Oímos nuestra canción que todavía no es nuestra Hemos abierto las ventanas,  y las golondrinas en estampida  miran hacia adentro,  curiosas ellas,  buscando un vacío que llenar y abdican  al no haber  nada que falte Si nuestras voces  golpean al compás del silencio En esta mañana donde  es inoportuno  despegar de nos.

8 am jueves y el crimen sigue impune,  a la corte no le atañe el caso si son lagrimas las gotas que desbordan del cuerpo. el crimen perfecto es despojar a alguien de lo mas propio e intangible que posee gracias a otros. no hay rastros de sangre no hay armas ni litigio el unico corte que se produce  no sucede en la piel,  ni rasga tejidos, no brotan visceras.  la fisura se provoca con el sincel mas fino,  con la palabra. y la obra de arte es una cara manchada de sombras con la incomoda libertad de no haber elegido ser esculpida.