Manchas de la vida, Panfletos del yo.

El gesto  de una ola en la piel es sentir  lo inmenso mostrar el deseo de unirse con la eternidad y volver  pretérito  a la ausencia, para así,  estar en paz reposando en el calmo océano. allí donde el silencio de una palma, se haga eco vivo sin necesidad de ser visto.

Para eso existen las fantasías. para desgarrar la poesía de lo animal de dos cuerpos respirando la misma luz. La fantasía de filetear en pedazos toscos de roble la canción mas hermosa que dicte el color de la luna.  Entre la docilidad de mil plumas almohadillados en una frase son dos historias que cruzan los dedos. Son el deseo vivo de un movimiento que hace que la sangre, como en una foto mal tomada no exista en un solo lugar.

Bello aroma de otra mejilla.   no impone sus fantasmas ante la prepotencia.  desempolva la causa de ser deseantes y demandar igualdad. una llave maestra.  un don percutor, hacer para y por.   el efecto que dice algo al actuar. 

Un palo y a la bolsa perder la vida atado de pies y manos con silencio. La risa sadica del peso de la firma. hizo que hoy naciese el hombre que dejó las notas los juegos, a su niño detras. Si fuera cenizas, la bolsa estaria exultante pero queda la yerba mate, matando. y la amargura que no sabe como curarse. Fui ablado, me cortaron la h. escribo para no ser silencio. Despues del corte,  siendo lo separado,  y caido. Aun me levanto.

Solo si fuese una hoja  iria  como las palabras. Hacia alli  donde el tiempo  concurre  y se pierde. En lo vivo  de un petalo, en el cristalino del diente de leon. que vuela ensangrentando su alma,   con su fluir natural buscando su presa.  Solo si fuera el sol quemaria mas hondo  que los silencios. Donde cada poro se agrieta y la sed macarra  lleva a buscar la glorieta de una sombra rosada, la sombra del amor. En un roce de piel,  de los bordes redondos  que aun callando,  cortan .

 La mancha reversa  de una gota de agua,  no es mas que la amenaza,  de un abrazo,  de un coito ocular tan deseado.  que no existe,  que no se debe,  que no se culmina, alli donde realmente quiere. Desear no es sin ropa,  sin prejuicio,  sin ilusion.  es un tiro al blanco, ciego. al cero perfecto  que destruye pasiones,  que inmoviliza y provoca el "hubiera podido de no ser por.." algo que consterna  mas que el vacio,  es el uno. Por la condecendencia a la cultura, un alma se divide miticamente en dos,  buscandose, vaciando la cama, que materialmente está llena. y asi se  erige la balanza, calculando con sombras que pesan, ¿para qué necesita la ciencia teorizar sobre la materia oscura? esa que hipoteticamente es indivisable, intangible,  si tenemos la propia historia.  la mas microfisica, en lo mas sucio de cada divan. proyeccion pura, obras de arte sin...

Confio en el amor a primera brisa,  la de sus rulos al sol,  tornandose fuego a trasluz. Incendiando los fantasmas. como dos galaxias colisionando, a viva voz del vacio,   llenandose  de palabras escribiendo un limonero, dando vida a un libro, plantando la ilusión.