Manchas de la vida, Panfletos del yo.

Como un árbol de cerezos se esfuma rosácea en el viento y corta  con sus pétalos  mi karma. Yace en la figura de la solidez  la desconfianza y el honor. Flanquea las adiamantadas defensas cuando libera  con el suspiro de su aroma la potencia de su ser.  La primavera la espera, para que su filo dialogue  con los tazones ebrios de festividad.  Yo solo observo,  como pueden sus hojas, las mas bellas y tiernas, desgarrar los hálitos de mi historia para dejarme volar. Agradezco tenerla acá, envainada en mi poesía, Siempre lista para florecer, Siempre lista, para brillar. 

Apátrida sonrisa que no merece ser de nadie mas que del viento. Con quisquilleos adolescentes, pregunté por dentro cuanto es el precio del mañana,  en las manos de quien aún no toco. Un cigarrillo aplazó  el abismo de la timidez que ninguno de los dos  supo defender. Vi a un fantasma  revistiendo Eros , de locura y desenfreno,  no eras vos,  pero que bella te vi. Cayó el velo, no era yo, pero que seguro  me sentí.

El amor es un sueño y suena como tal, Que ningun instrumento  vibrará y penetrará tan hondo,  como el amor que escondemos tras  una sonrisa de buenaventura.

Esperar y demorar, son estrategias que se contradicen semánticamente  más no en horizonte.  Por saber obturar en conjunto  un momento futuro. Cual fotografia, el mítico instante deja caer sus esporas fenoménicas al velo inmovil de la mirada, dandole vida al camino que resta recorrer. Es cartografiar los rumores del corazón y hacerlos obra. observando desde la fuga, que ya nada es por azar.

Voy a volver Vas a verme retornar en tu almohada Ni tu mayor sed de bloqueo O tu espíritu anacorético Va a salvarte. Y no vuelvo yo por mi Volverá lo que no puede volver en vos. La intolerancia te ha hecho romper vinculos llenos de telarañas, lazos tacitos que supimos saborear. Y que bien supiste hacer florecer En el apogeo de tus neurosis. Irresoluta, vacía, aporetica vas,  tristeza y a la vez goce me da  Que trates de negarme a la luz del sol y te remuerdas los labios Ni bien aparezca mi aliada, la luna. Voy a vibrar ante cada lágrima que rebote en tu mejilla,  pues algo te quiero decir,  no fantasees  ni te esfuerces en olvidarme,  olvidarnos.  Acá estamos,  somos todos y ninguno.  Soy la pluralidad. Puesto que siempre estaré aquí,  en el mas acá,  mas cerca y lejano que nadie jamás. 

"Ahora que nos besamos, tan despacio ahora que aprendo bailes, de salon, Ahora... que una pension es un palacio donde nunca falta espacio, para mas, de un corazon" El buen sabor de nacer una mañana y vernos todavía envueltos en cada gota de rocío. Oímos nuestra canción que todavía no es nuestra Hemos abierto las ventanas,  y las golondrinas en estampida  miran hacia adentro,  curiosas ellas,  buscando un vacío que llenar y abdican  al no haber  nada que falte Si nuestras voces  golpean al compás del silencio En esta mañana donde  es inoportuno  despegar de nos.

8 am jueves y el crimen sigue impune,  a la corte no le atañe el caso si son lagrimas las gotas que desbordan del cuerpo. el crimen perfecto es despojar a alguien de lo mas propio e intangible que posee gracias a otros. no hay rastros de sangre no hay armas ni litigio el unico corte que se produce  no sucede en la piel,  ni rasga tejidos, no brotan visceras.  la fisura se provoca con el sincel mas fino,  con la palabra. y la obra de arte es una cara manchada de sombras con la incomoda libertad de no haber elegido ser esculpida.

no es satisfactoria la lluvia humana, que vela espejos rotos de fantasmas que alucinamos ver y llegan a tocarnos.. cada reflejo roto, ilusion despedazada de un retorno al tierno seno materno nos aboca a una tremenda uncion de cada cuerpo para que resbalen las astillas del pasado. el aplazamiento de la vuelta, instituye en los lacrimales densas y saladas nubes. y asi van la lluvia y el yo manchando panfletos dejando trazos quebrados de vida buscando un sentido buscando no volver, a lo que seria fatal... a lo que en verdad,  ya no tiene un lugar.

no es volver, es sed de ser, lo que ha dejado y por logica no se puede volver a ser  el retorno a la flor recortada que hoy solo se define por el paisaje que la rodeaba no está, ella en mi paisaje aun asi  queda muy clara su esencia, cuando veo el bosque y solo falta esa flor y me falta esa flor. que salta y no se emancipa de mi fantasia, aflora tumultuosamente en una mañana fria buscando ser vista siento su aroma, aunque tocarla no pueda siento sus caricias, mas no sus abrazos siento haberla recortado siento con la piel, con los ojos, con el deseo, con la prosperidad solo eso queda, decir: lo siento.

Puede que ésta haya sido la peor de todas las decisiones que tomé en mi construcción como sujeto. Abandoné una carta perfumada  que miraba al horizonte. Me obligué a callar la pulsión que, saltarina y prepotente, hoy desea llegar a su destino ausente. por primera vez, pensé no en dos sonrisas, sino en una. sonrisa que quizas nunca vuelva a ver y que a modo de residuo,  con mucha satisfaccion la vea solo en los calcos de mi pasado. fui  o muy hombre o muy cobarde, que más dá, para mi, hoy son sinécdoques de mi cuerpo y mi historia hoy me doblego ante la sensación de duelo. la sombra de su sonrisa recae sobre mi y pesa el hueco en mi pecho

A locas riendas fui idealizando acortando kilometros te fui queriendo, te abracé a mi alma procuré darte mil noches paseos caminatas fotos que nunca se dieron cartas que nunca llegaron y lo nuestro culmina en mera urgencia, si la piel no es rozada, no importa cuan hondo caven las palabras del corazón. fuimos desde el vamos seres bañados por caricias palabras y gestos. es inevitable, la tension que hoy nos quema angustia ardor tristeza, estamos temblando ante una luminica ausencia, la lluvia no acontece por fuera mas por dentro es el diluvio universal. y esa es la vida, vamos buscando bobamente un objeto que hace mucho perdimos. y mas tontamente el hecho de no ver que ese objeto perdido, prohibido, somos nosotros buscando un espejo donde vernos mejor

Con ella conoci paisajes, corazones sudorosos y manos ardientes ella, que forja la competencia, como también  provoca  la identidad. Desata una majestuosa vibración, que hace temblar  hasta el mas rígido de los coliseos.  va mas allá de lo visible, es lo que lleva dentro,  su historia, el compromiso, la pasion, el aire que se condensa y tiembla y es magia, cuando se desprende en el aire, vuela, se despoja de mis manos, la veo alejarse, para luego volver la vida es eso, es una oportunidad, una situacion irrepetible, hay que defenderla, mantenerla altiva, hacer de ella, un arte, un show. y que cada gota de sudor implacable derramada sobre el escudo,  provoque esa sensacion de tocar el abismo del cielo con las manos.

La espina no sos vos, lo que duele no son las heridas, es el tiempo. La espina es el pasado rebrotando por la herida Encallados,  por miedo a sufrir ya sufriendo, Al ritmo de las agujas, penetra ella en el sentimiento mucho mas que el sol y duele mucho mas que el adiós. y la culpa no está en ser la espina la culpa está,  en no haberla sacado a tiempo. el tiempo fue, cuando más dolia,  y todavia podia la herida cerrarse. es la culpa, no la espina, lo que marchita los ojos de tanto en tanto.

el amor de hoy,  es un dialogo donde dos sordos hablan. se tocan se sienten se besan pero no oyen la virtud del viento, la voluntad de cada deseo. Corren por la playa en búsqueda de un tesoro que ya han encontrado y que por no oirse entre ellos,  no llegan a disfrutar. Eso, mi gente no es amor, es una asociacion ilicita pagada con presentes vacios el amor real,  calla, otorga,  abraza los silencios y cobija la fantasía de haber encontrado un fuego que no queme los corazones. Quien no arriesga, no es apto para amar. Quien no ama,  no es capaz de escuchar.

Alguien, me sugirió  alguna vez,  que los ojos y las miradas son una figura unica. y no,  claro está para mi, que  agruparlos privatiza  a la mirada  de vida que goza. Es hacer combatir La hoja Contra l a prosa. El ojo, Maquina orgánica, es juego de espejos cóncavos traslucidos y perecederos Un crisol de luces,        Que se atiene al desarrollo y al finiquito humano. Las miradas,       están vivas,               son los ojos del alma,   esos que gritan, son la lava emocional          del volcán libidinal. Este flujo Silencioso Cauto y letal, Quema, acaricia, perdona. suplica, idealiza  y reflexiona Las miradas  son una catarata  pícara  d e abrazos utópicos Que solo tienen lugar En ese alma Que habla Fluyendo sil...

Salir de la comodidad del nido maternal. Es cortar el viento, es volar No es solo partir, es también  hipotecar un miedo, disecar el qué-dirán y construir un rumbo nuevo. Es más que una certeza, es poner los pies donde la cabeza. hacer cierta la duda y pulir la esfera, el bocho, para poder caminar allí donde nadie espera. .

Mi pecho se vuelve un hipódromo  cual domingo por la mañana. Cuando entre las voces distingo una melodia particular.. Tu melodía,  es la campana de largada, se agrupan las emociones inquietas bañadas en adrenalina no siempre bien peinadas para la foto. Están ansiosas por salir y correr, pasar a toda velocidad por la curva ventricular de las pasiones.. para colorear las mejillas de quien con mucho cariño te observa. Entran los equinos a la recta final, te acercás y mi piel lo siente, es la magia, es el cabeza a cabeza y la locura de los ludopatas por las migas del azar. Una demencia que explota pero no daña.

hoy estalló en mi un mar de luces luces que sonaban a taladros sobre sienes operantes marchitando la orquesta de mi felicidad me subi a un taxi  despavorido  por el dolor  que suponia  andar en mis pies  sin sentirlos,  merecia mas  una ambulancia  que irme a trabajar.

Pica por dentro la pimienta en los labios, de esas palabras que no deja surgir, que tanto bien dulces son para ella, como hiel para él. Son un espejismo, un juego  que muere al concretarse, la competencia siempre está en inventarse siempre algún pretexto para no bastarse Para asi alimentar la flama viva de lo improvisto Que bien luce cálida en tanto existe en lejanía y En tanto procuren no tocarse el corazón ni la piel. El ardor de las bestias, vivirá.

La esperanza de una esquizofrenia adolescente, el ser bella durmiente  despierta. Vivir al amparo de brazos donde caer desnuda de alma. Un vestigio de vida  esperando vivir aun habiendo vivido  sus buenos años. Fluye la ilusion de llegar a, correr para, esperar a nada, a nadie Por que nadie es ni será jamas  esa manzana que esté lo suficientemente prohibida como para embeber los labios en la realidad