Manchas de la vida, Panfletos del yo.

no es satisfactoria la lluvia humana, que vela espejos rotos de fantasmas que alucinamos ver y llegan a tocarnos.. cada reflejo roto, ilusion despedazada de un retorno al tierno seno materno nos aboca a una tremenda uncion de cada cuerpo para que resbalen las astillas del pasado. el aplazamiento de la vuelta, instituye en los lacrimales densas y saladas nubes. y asi van la lluvia y el yo manchando panfletos dejando trazos quebrados de vida buscando un sentido buscando no volver, a lo que seria fatal... a lo que en verdad,  ya no tiene un lugar.

no es volver, es sed de ser, lo que ha dejado y por logica no se puede volver a ser  el retorno a la flor recortada que hoy solo se define por el paisaje que la rodeaba no está, ella en mi paisaje aun asi  queda muy clara su esencia, cuando veo el bosque y solo falta esa flor y me falta esa flor. que salta y no se emancipa de mi fantasia, aflora tumultuosamente en una mañana fria buscando ser vista siento su aroma, aunque tocarla no pueda siento sus caricias, mas no sus abrazos siento haberla recortado siento con la piel, con los ojos, con el deseo, con la prosperidad solo eso queda, decir: lo siento.

Puede que ésta haya sido la peor de todas las decisiones que tomé en mi construcción como sujeto. Abandoné una carta perfumada  que miraba al horizonte. Me obligué a callar la pulsión que, saltarina y prepotente, hoy desea llegar a su destino ausente. por primera vez, pensé no en dos sonrisas, sino en una. sonrisa que quizas nunca vuelva a ver y que a modo de residuo,  con mucha satisfaccion la vea solo en los calcos de mi pasado. fui  o muy hombre o muy cobarde, que más dá, para mi, hoy son sinécdoques de mi cuerpo y mi historia hoy me doblego ante la sensación de duelo. la sombra de su sonrisa recae sobre mi y pesa el hueco en mi pecho

A locas riendas fui idealizando acortando kilometros te fui queriendo, te abracé a mi alma procuré darte mil noches paseos caminatas fotos que nunca se dieron cartas que nunca llegaron y lo nuestro culmina en mera urgencia, si la piel no es rozada, no importa cuan hondo caven las palabras del corazón. fuimos desde el vamos seres bañados por caricias palabras y gestos. es inevitable, la tension que hoy nos quema angustia ardor tristeza, estamos temblando ante una luminica ausencia, la lluvia no acontece por fuera mas por dentro es el diluvio universal. y esa es la vida, vamos buscando bobamente un objeto que hace mucho perdimos. y mas tontamente el hecho de no ver que ese objeto perdido, prohibido, somos nosotros buscando un espejo donde vernos mejor

Con ella conoci paisajes, corazones sudorosos y manos ardientes ella, que forja la competencia, como también  provoca  la identidad. Desata una majestuosa vibración, que hace temblar  hasta el mas rígido de los coliseos.  va mas allá de lo visible, es lo que lleva dentro,  su historia, el compromiso, la pasion, el aire que se condensa y tiembla y es magia, cuando se desprende en el aire, vuela, se despoja de mis manos, la veo alejarse, para luego volver la vida es eso, es una oportunidad, una situacion irrepetible, hay que defenderla, mantenerla altiva, hacer de ella, un arte, un show. y que cada gota de sudor implacable derramada sobre el escudo,  provoque esa sensacion de tocar el abismo del cielo con las manos.

La espina no sos vos, lo que duele no son las heridas, es el tiempo. La espina es el pasado rebrotando por la herida Encallados,  por miedo a sufrir ya sufriendo, Al ritmo de las agujas, penetra ella en el sentimiento mucho mas que el sol y duele mucho mas que el adiós. y la culpa no está en ser la espina la culpa está,  en no haberla sacado a tiempo. el tiempo fue, cuando más dolia,  y todavia podia la herida cerrarse. es la culpa, no la espina, lo que marchita los ojos de tanto en tanto.

el amor de hoy,  es un dialogo donde dos sordos hablan. se tocan se sienten se besan pero no oyen la virtud del viento, la voluntad de cada deseo. Corren por la playa en búsqueda de un tesoro que ya han encontrado y que por no oirse entre ellos,  no llegan a disfrutar. Eso, mi gente no es amor, es una asociacion ilicita pagada con presentes vacios el amor real,  calla, otorga,  abraza los silencios y cobija la fantasía de haber encontrado un fuego que no queme los corazones. Quien no arriesga, no es apto para amar. Quien no ama,  no es capaz de escuchar.